Они прячутся в кронах, в листве, в тенях деревьев, в глубоких прохладных колодцах, в выжженной траве. Выходят они только на закате, когда солнце лижет землю не таким ошпаривающим языком. Солнце сжигает деревья и от них идет невидимый пар, солнце выжигает волосы, превращая их привычный цвет в соломенный, солнце целует плечи, не смущаясь, так, что от этой псевдонежности по вечерам сползает кожа тонким слоем. Поэтому они солнце не то, что не любят, просто ночь им милее. Ночь гладит прохладной ладонью по солнечным засосам, ночь не слепит, не бьет по глазам, ночь сдержанно покрывает посветлевшие волосы звездным платком. Тихо на улице. И только шаги слышны. Звучат они так, словно капли воды капают на раскаленную сковороду.
Я слишком запутался этим летом, мне кажется, года сливаются в один, будто я черпаю время кружкой и сливаю годы в одно ведро. Не знаю, взрослею я или просто тупо старею.
Я иссяк, я опустошен, солнце выжгло меня своим клеймом.
Они говорят 'это аутоагрессия', говорят 'может, ты подсознательно ненавидишь себя?', говорят 'ты ерунду болтаешь, я бы хотел быть тобой, ты умный, ты классный'.
Я бы открыл им секрет относительно того, что я никакой, но тогда иллюзия рухнет, а я иллюзии ношу практически вместо одежды.
Я сам собрал себя, сшил из слов, сделал из фраз, которые ронял в разговорах.
Люблю ли я себя на самом деле? Я все время притворяюсь, и мне, наверно, все же пора перестать отталкивать людей, сказать уже 'да'. Это так лицемерно. Я постоянно твержу, что людям верить НАДО, тогда как сам абсолютно людям не верю.
У меня нет каких-то особенных ран и я не хочу пожаловаться на то, что меня там предали, кинули или еще что. Пофиг на это все. Было или не было. Во всяком случае это было так давно, что я уже и не помню, что именно чувствовал.
Я всегда думал, что буду злиться до бесконечности, почему, боже мой, я перестал чувствовать то, что чувствовал? Должен ли я радоваться? Посмеяться? Позлорадствовать? Сказать что-нибудь пафосное? Я знаю, что немного изменился, немного стал лучше, немного стал нравиться себе больше, я все еще не влюбляюсь в себя каждый день все сильнее, но люблю себя достаточно, чтобы не тратить себя на то, что не имеет значения.
Я слишком запутался этим летом, мне кажется, года сливаются в один, будто я черпаю время кружкой и сливаю годы в одно ведро. Не знаю, взрослею я или просто тупо старею.
Я иссяк, я опустошен, солнце выжгло меня своим клеймом.
Они говорят 'это аутоагрессия', говорят 'может, ты подсознательно ненавидишь себя?', говорят 'ты ерунду болтаешь, я бы хотел быть тобой, ты умный, ты классный'.
Я бы открыл им секрет относительно того, что я никакой, но тогда иллюзия рухнет, а я иллюзии ношу практически вместо одежды.
Я сам собрал себя, сшил из слов, сделал из фраз, которые ронял в разговорах.
Люблю ли я себя на самом деле? Я все время притворяюсь, и мне, наверно, все же пора перестать отталкивать людей, сказать уже 'да'. Это так лицемерно. Я постоянно твержу, что людям верить НАДО, тогда как сам абсолютно людям не верю.
У меня нет каких-то особенных ран и я не хочу пожаловаться на то, что меня там предали, кинули или еще что. Пофиг на это все. Было или не было. Во всяком случае это было так давно, что я уже и не помню, что именно чувствовал.
Я всегда думал, что буду злиться до бесконечности, почему, боже мой, я перестал чувствовать то, что чувствовал? Должен ли я радоваться? Посмеяться? Позлорадствовать? Сказать что-нибудь пафосное? Я знаю, что немного изменился, немного стал лучше, немного стал нравиться себе больше, я все еще не влюбляюсь в себя каждый день все сильнее, но люблю себя достаточно, чтобы не тратить себя на то, что не имеет значения.
0